Вдруг осознала, чего я не могу простить людям. С чем не могу примириться, что выводит меня из равновесия, лишает покоя и приводит в бешенство.
Ничтожество. Серость.
Сегодня наткнулась на, как всегда, феерическую статью А.Б. Покоя "Об умственно усталых", подискутировала про Ходорковского и вдруг осознала.
Наверное, меня непоправимо испортил Сент-Экзюпери. И много кто еще.
Но для меня человек - это не биологическая данность. Это цель. Путь. Подъем. Борьба. Непрерывное восхождение в гору. Человек - это постоянное, до самой смерти, преодоление биологии. Работа ума, работа сердца, работа тела. Исправление того, что испорчено внутри, что недостойно человека. Стремление к тому, что человека достойно. К знаниям, к добру, правде, радости, красоте.
Если человек не работает умом (и над умом), сердцем (и над сердцем), телом (и над телом) - он не человек. Он эвглена зеленая, как пишет А.Б. Покой. Инфузория-туфелька. Какой-нибудь жук-плавунец. Но не выше.
И этого злостного намерения прожить жизнь на уровне инфузории-туфельки я простить не могу. Никому. Я не могу это уважать. Я не могу это принять. Тем паче, я не могу это любить. А значит и жалеть таких людей я не могу. Просто потому, что так не должно быть.
И к себе самой я совершенно безжалостна, если чувствую в себе эту инфузорию. Я и себя не могу уважать, принимать, любить и жалеть, когда ЭТО вдруг появляется во мне.
Мне не жаль кретина, который с детства обут-одет-сыт-обустроен, не знает лишений и скитаний, но вместо того, чтобы учиться, читать книги, чем-то интересоваться и куда-то стремиться, в 13 лет пьет водяру в подворотне, в 16 лет садится в тюрьму за то, что проломил кому-нибудь башку бутылкой и спер мобильник. Вот не желко нисколько. И нисколько меня не трогает блатняковский мотив про тюремную тоску и плачущую где-то мамочку. О маме, бл., надо думать в тот момент. когда опрокидываешь первый стакан водяры под забором в компании каких-то вонючих матюгающихся козлов. Вообще надо просто думать. Пользоваться головой по прямому назначению, а не только в нее есть.
Человек может делать ошибки. Человек может грешить. Но человек не может проживать свою жизнь как инфузория-туфелька. Он ОБЯЗАН преодолевать, развиваться, двигаться вперед и вверх. Он ОБЯЗАН познавать себя, учиться пользоваться своей головой и своей совестью. Он ОБЯЗАН стремиться к тому, чтобы овладеть своей биологией, обуздать ее, объездить, взнуздать и оседлать. И стать подлинным человеком. Обязан по факту своего рождения. Иначе он станет серостью. Жалким ничтожеством, которое даже хуже инфузории-туфельки, потому что той по факту ее рождения предначертано быть инфузорией, она просто делает то, что ей положено делать. А ничтожный человек не делает. Он превращается в нечто такое, чему даже названия нет. И места в мироздании. Мусор какой-то космический. Раковая опухоль третьей планеты от Солнца.
Что хотите со мной делайте, но я не могу это любить и принять. Ни в других, ни в себе. Если я в какой-то момент пойму, что я превращаюсь вот в эту эвглену зеленую, я просто прыгну под поезд метро. Я не позволю этой гадости отравлять воздух.
Ничтожество. Серость.
Сегодня наткнулась на, как всегда, феерическую статью А.Б. Покоя "Об умственно усталых", подискутировала про Ходорковского и вдруг осознала.
Наверное, меня непоправимо испортил Сент-Экзюпери. И много кто еще.
Но для меня человек - это не биологическая данность. Это цель. Путь. Подъем. Борьба. Непрерывное восхождение в гору. Человек - это постоянное, до самой смерти, преодоление биологии. Работа ума, работа сердца, работа тела. Исправление того, что испорчено внутри, что недостойно человека. Стремление к тому, что человека достойно. К знаниям, к добру, правде, радости, красоте.
Если человек не работает умом (и над умом), сердцем (и над сердцем), телом (и над телом) - он не человек. Он эвглена зеленая, как пишет А.Б. Покой. Инфузория-туфелька. Какой-нибудь жук-плавунец. Но не выше.
И этого злостного намерения прожить жизнь на уровне инфузории-туфельки я простить не могу. Никому. Я не могу это уважать. Я не могу это принять. Тем паче, я не могу это любить. А значит и жалеть таких людей я не могу. Просто потому, что так не должно быть.
И к себе самой я совершенно безжалостна, если чувствую в себе эту инфузорию. Я и себя не могу уважать, принимать, любить и жалеть, когда ЭТО вдруг появляется во мне.
Мне не жаль кретина, который с детства обут-одет-сыт-обустроен, не знает лишений и скитаний, но вместо того, чтобы учиться, читать книги, чем-то интересоваться и куда-то стремиться, в 13 лет пьет водяру в подворотне, в 16 лет садится в тюрьму за то, что проломил кому-нибудь башку бутылкой и спер мобильник. Вот не желко нисколько. И нисколько меня не трогает блатняковский мотив про тюремную тоску и плачущую где-то мамочку. О маме, бл., надо думать в тот момент. когда опрокидываешь первый стакан водяры под забором в компании каких-то вонючих матюгающихся козлов. Вообще надо просто думать. Пользоваться головой по прямому назначению, а не только в нее есть.
Человек может делать ошибки. Человек может грешить. Но человек не может проживать свою жизнь как инфузория-туфелька. Он ОБЯЗАН преодолевать, развиваться, двигаться вперед и вверх. Он ОБЯЗАН познавать себя, учиться пользоваться своей головой и своей совестью. Он ОБЯЗАН стремиться к тому, чтобы овладеть своей биологией, обуздать ее, объездить, взнуздать и оседлать. И стать подлинным человеком. Обязан по факту своего рождения. Иначе он станет серостью. Жалким ничтожеством, которое даже хуже инфузории-туфельки, потому что той по факту ее рождения предначертано быть инфузорией, она просто делает то, что ей положено делать. А ничтожный человек не делает. Он превращается в нечто такое, чему даже названия нет. И места в мироздании. Мусор какой-то космический. Раковая опухоль третьей планеты от Солнца.
Что хотите со мной делайте, но я не могу это любить и принять. Ни в других, ни в себе. Если я в какой-то момент пойму, что я превращаюсь вот в эту эвглену зеленую, я просто прыгну под поезд метро. Я не позволю этой гадости отравлять воздух.
Комментариев нет:
Отправить комментарий